Intente escribirle un poema a mis hijos,
No encontré que decir,
No pude escribir nada
Que puedo yo escribir, si el poema son ellos,
Si están hechos de poesía y su piel empapada en ternura,
Si iluminan mi alma y me hacen verlo todo de manera distinta
Que puedo yo escribir, es que no puedo.
Mis palabras no alcanzar a dibujar tanto esplendor y encanto.
Los mire de nuevo buscando la musa en su piel y su silueta.
Solo alcancé a decir, “Los amo”. Y una lagrima empapó el papel donde escribía.
Más sin embargo sé, que este poema que quise escribir hoy
Esta escrito en sus risas,
En sus juegos,
En sus sudores con olor a golosina.
En sus corazones de emociones y retozos.
En sus ojos miradores de estrellas
En sus llantos de malcriadez ingenua,
En sus sueños,
En sus vidas.
Toribio Azuaje
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